O fim

Não serei dramático. Este blog, por todo o bem que me fez, acabou esquecido, abandonado, e por fim veio a falecer. A fim de que não se perdesse por completo, sentimental que sou, importei todos os posts para o Wordpress, minha nova casa. O endereço do arquivo deste blog ali é:

folhasdispersas.wordpress.com

Meu blog atual no Wordpress é:

soliloquiosvespertinos.wordpress.com

Entorpecentes

Uma das características mais curiosas dos entorpecentes recreacionais - e que sempre me vêm à memória - é a capacidade de algumas drogas de nos dar a impressão de que transcendemos a nós mesmos, como se nos víssemos de longe e não fôssemos diretamente atingidos pelas conseqüências nem pela responsabilidade de nosas ações. Isto nos deixaria, em tese, livres para realizar coisas extraordinárias. Na prática, nos comportamos como patéticos imbecis, o que sugere que talvez o fôssemos desde o princípio. Os entorpecentes têm, assim, o condão de nos fazer sentir como semi-deuses enquanto, paradoxalmente, nos tornam em realidade semi-homens.

Carpeaux on Bunyan

Autor pouco conhecido e pouco mencionado no Brasil fora do meio evangélico, John Bunyan foi um dos grandes escritores ingleses. Aqui nos Estados Unidos é levado muito a sério. Reproduzo um pequeno trecho da História da Literatura Ocidental a respeito do Pillgrim's Progress:

"No The Pilgrim's Progress, o povo inglês encontrou de novo as angústias que o tinham comovido diante das peças de Shakespeare e Webster; encontrou personagens alegóricas, mas tão vivas e imortais como Hamlet. E mais, uma coisa que Shakespeare não fora capaz de criar: um enredo inventado, que na imaginação do leitor se torna verdade vivida, acompanhando-o e guiando-o pela vida afora. Bunyan é, segundo a expressãode um crítico moderno, um criador de mitos."

mens sana in corpore sano

Estive conversando com meu pai hoje á tarde (porém à noite para ele, que não está no pacific time) acabamos falando sobre as malcriadas novas gerações, as quais ele muito corretamente observou serem menos rijas que as precedentes, menos determinadas para o trabalho. A esse propósito, não sei bem em que ponto do papo, papai citou um brocado latino para lá de conhecido, o qual creio fazer muito sucesso entre os entusiastas da saúde, num contexto certamente mais elevado do que normalmente de faz nos periódicos sobre fitness e nos programas de TV. Seja lá como for, não sabíamos quem era o autor da preciosa frase, de modo que aproveitei a chance para mostrar os poderes de meu I-Phone 5, capaz de, ao mesmo tempo, ligar para o Brasil e pesquisar informações sobre autores clássicos. Deu certo. Traduzi o texto que encontrei na Wikipédia (é brincadeira, não é?) com a frase e o resto dos versos que se seguiam, ao telefone mesmo, e papai gostou tanto que pediu (ou eu ofereci) que eu mandasse o trecho do poema para ele, com cópia para mamãe. Depois de uma breve interrupção (fui buscar minha esposa querida no trabalho), pus mãos à obra.

Embora descoberto o autor e o poema de onde foi extraída a frase, não encontrei um raio de uma tradução portuguesa do danado na internet (e como já sabemos todos, se não está na internet, é porque não existe). Diante do exposto, não conhecendo do latim mais que uns parcos brocados e uns dois casos mal digeridos, tenho que traduzir o famoso trecho partir do inglês e do espanhol, enquanto o festejado autor Decimus Junius Juvenalis, Juvenal para os íntimos, se revira em seu milenar e respeitável túmulo. Convido os latinistas e os dublês de latinistas a oferecerem uma tradução melhor, para substituir esta que segue, and, please, be kind.

Sátira X: 355-360

"deves rezar por uma mente sã em um corpo são.

Peça por uma alma corajosa sem medo da morte,

que considere a longa vida um presente da natureza,

que suporte quaisquer sofrimentos, não conheça a ira, nada cobiçe e creia

serem as dificuldades e insólitos trabalhos de Hércules melhores que o prazer sexual, as comidas e as plumas de Sardanapalo.

Mostrarei o que podes dar-te a si mesmo. O único caminho para a vida tranqüila que temos desde logo ao nosso alcance é a virtude."

Janowski discute Wagner

Eu já tinha expressado aqui minha predileção pela gravação do Anel dos Nibelungos empreendida sob a batuta de Marek Janowski no fim dos anos 70 e começo dos anos 80 (pode ser picuinha minha, mas as gravações foram realizadas no período de 80-83, e 1980 ainda é parte da década de 70). Agora encontrei no blog Sound et Fury um vídeo do youtube em que Janowski fala a respeito de Wagner e do "fim" de sua carreira nos palcos de opera. Ele desistiu de reger opera em teatros por ver que os diretores estavam se desligando mais e mais do impulso original dos compositores e (não são palavras do maestro) ficando cada vez mais esquisitas (vide o famoso caso do Lohengrin com extras em cena vestidos de ratos). Conversa muito interessante.

Uma boa notícia: O vídeo, ao que tudo indica, é parte da promoção de uma série de gravações de Wagner com Janowski, incluindo um novo ciclo do Anel dos Nibelungos (acho que Siegfried está para sair este mês). Gostaria de poder comparar as gravações novas com as de 80-83 do mesmo maestro. Essa série de 10 albums está sendo lançada em SACD, cuja alta qualiade, embora não esteja cientificamente estabelecida, é propagada aos quatro ventos pelos audiófilos.

Abaixo o link para a entrevista:

http://youtu.be/_hl28N_gQYI

Cenas em um aeroporto.

Assim que chego ao aeroporto de Guarulhos, um pouco grogue de sono e com as pernas ainda mal acostumadas à atividade que lhes deveria ser própria (viagens sempre as deixam assim por falta de uso), vou me embrenhando na massa de passageiros, os quais descem do ônibus e permanecem aglomerados e ansiosos ao redor do motorista que descarrega as bagagens. Minha mulher e eu trocamos um olhar cúmplice e já sabemos que estamos ambos precisando de um cigarro antes de passar as próximas vinte horas em uma série de zonas em que o uso de tabaco é uma ofensa passível de reprovação popular nunca disfarçada, bem como punição por parte das autoridades. Pegamos nossas malas e nos sentamos lado a lado em um banco próximo.

Tão logo acendo meu cigarro, enquanto ela procura não sei o que em sua bolsa, um guarda parado em frente à porta de entrada, a uns bons metros de distância, emite um assobio alto. Trata-se desses assobios incriminatórios que logo reconheço ser dedicado especialmente a mim. Em seguida ele assobia novamente e faz o gesto de levar dois dedos à boca. Não faço caso do fato de o sujeito usar este método de comunicação normalmente reservado a cães, cavalos e outros quadrúpedes (embora tenha me ocorrido olhar uma segunda vez para o guarda a fim de me certificar de que não se tratava de um quadrúpede o próprio guarda que me repreendia); entendo o recado e vou devagar para um canto no fim da calçada, onde me aguarda o resto da congregação de fumantes, devidamente banidos do resto espaço público - reservado a uma classe melhor de pessoas. Logo chega minha esposa e começamos a fumar lado a lado, em paz.

Cinco minutos depois, olho curioso para o guarda em seu posto. Ele parece impaciente. Lança um olhar porta adentro e logo sai mais um rapaz fardado. Trocam duas palavras e o guarda caminha decidido em minha direção, deixando o outro em seu lugar. Em ato contínuo, ele passa por mim sem sequer parecer me ver, pára pouco mais adiante, puxa um cigarro, ascende e solta uma baforada, visivelmente aliviado.

Der Ring... Nada muito importante.

Enquanto vou me embrenhando no emaranhado de gravações do ciclo operático do mundo e região, Anel dos Nibelungos, deparei-me com umas criaturas muito curiosas, às vezes úteis, muitas vezes não, cuja única ocupação parece ser a de caçar e documentar em blogues e sites de compras as falhas desta ou daquela gravação da obra. Neste caso vale o conforto da velha litania dos pedintes e vendedores ambulantes que pululam nas cidades da pátria mãe gentil: Eu podia tá matando, podia tá robando, mas tô aqui mostrando meu trabalho, criticando a qualidade de gravação do Anel do Knappertsbusch...

Não escutei todas as gravações no mercado, nem ao menos todas as disponíveis online (o que seria uma tarefa ingrata e demandaria mais tempo do que meu próprio emprego em período integral - sem a correspondente remuneração), mas por em quanto minha favorita tem permanecido a mesma desde que a escutei pela primeira vez: o ciclo de Marek Janowski.Ele é vibrante, enérgico, muitíssimo bem cantado e, para meu ouvido (sim, porque só tenho um) extremamente claro. A clareza foi o que me conquistou: o som é limpo, a orquestra não passa por cima daz vozes, nem estas me impedem de ouvir a orquestra. Todos os componentes, as peças da engrenagem, estão ali para nosso deleite, e é possível escutar e entender cada um sem demasiado esforço.

Queridos ateus ranhetas...

"Eu duvido muito que qualquer outra coisa, além do mau humor, possa ser a causa do ateísmo."

- Shaftesbury
Characteristicks of Men, Manners, Opinions, Times

(tradução minha)

New World

Estou escutando a "New World Symphony" de Dvorak pela segunda vez esta semana. Herbert von Karajan conduzindo a Filarmônica de Berlim, para uma excelente gravação da HI-Q Records.

Escutar esta obra é como embarcar em uma aventura. Nunca sei bem onde vou parar quando começo a ouvir as primeiras notas, e no final, fica a lembrança de um percurso maravilhoso. Isto é que é viajar com estilo! É música excitante, e me deixa sempre de bom humor.

Há poucas maneiras melhores de começar o domingo.

P.S. Acabo de achar um vídeo do youtube para quem quiser confirmar a razão de tanto entusiasmo.

A Vida Perdida

Esta postagem, publicada prematuramente, foi agora resgatada de seus erros mais grosseiros. Não estão fora de cogitação correções futuras.



Não sei se está tão certo assim o adágio que diz que uma imagem vale por mil palavras. Estava pensando em minha viagem de Dallas a Davis e em tudo o que vi. Queria ter escrito a respeito da experiência, foi das mais excitantes que tive, dos lugares por onde passei, dos cenários que contemplei pelo caminho, e, no entanto, acabei sendo vencido pela preguiça, pelo cansaço e deixei passar a chance de narrar tudo enquanto ainda tinha a experiência fresca na memória. Guardo ainda várias fotografias (agora que todo telefone celular tem câmeras a fotografia torna-se uma quase obrigação, mesmo que em prejuízo da experiência ou imagem fotografada em si) que não se comparam a nada daquilo que presenciei.

Fico abismado ao pensar em quantos momentos genuinamente interessantes ficaram para trás, quantas conversas estimulantes, dias curiosos, insights valiosos, não só na viagem, mas ao longo da vida, se perderam por falta de uma maior rigidez da vontade, a qual prefere se entreter com a próxima distração na internet ou na televisão ao invés de trabalhar para elaborar em palavras, com tanto engenho quanto possível, a vida vivida. E não basta apenas fotografar, filmar e postar o que passou no Facebook, este pobre substituto de tantas dimensões da vida humana.

(Um aparte. O Facebook como substituto de dimensões inteiras da vida humana e algo que terá consequências desastrosas no futuro. Substituímos nossa memória pelo compartilhamento de fotografias, o contato humano e o diálogo pela curiosidade rasteira de saber o que amigos e conhecidos fizeram na noite anterior. A elaboração de uma narrativa acerca dos eventos de nossa vida, ou de pessoas que conhecemos ou lugares que visitamos é substituída por comentários brevíssimos e mal escritos sobre nossos estados internos mais fugazes e muitas vezes mais baixos. Será que é possível a grandeza em um mundo assim? Será que sobreviveremos nossa tecnologia e nossa afluência?)

Parece que a nobre e longa faculdade da memória está sendo pouco a pouco substituída pelo fluxo de momentos imediatos sem conexão uns com os outros. Nossa capacidade de narrar eventos e histórias reais, tira diante de nós a vida real e a substitui por uma vida imaginada, em que a personalidade partida, atomizada cria uma série de ficções para juntar, num ato desesperado os cacos desconexos da memória. Não surpreende, por tanto, que poucas pessoas tenham onde se apoiar para fazer planos para o futuro (as repercussões distantes deste problema espiritual chegam até os círculos infernais da previdência social e dos jovens de quarenta anos que não sabem o que querem ser quando crescer).

A foto que ilustra este post foi tirada na viagem que A. e eu fizemos a Carmel-by-the-Sea. É uma foto bonita (modéstia à parte), mas não consegue narrar a longa caminhada que fizemos pelas ruas da cidadezinha, primeiro sozinhos, depois no agregando a umas poucas pessoas, às quais, lentamente, mais companheiros insuspeitos se juntavam. Não mostra nossa chegada até o ponto de entrada da praia, escondida por uma colina alta ao lado de uma grande duna. Não deixa ver a sensação de maravilha e espanto que nos invadiu quando fomos descendo a duna pouco a pouco e a majestade do mar que se quebrava nos penhascos ao redor se desvelava diante de nosCarmel-by-the-SeaCarmel-by-the-Seasos olhos. Não mostra o movimento lento do sol nascente, pouco a pouco dourando as ondas, e a espuma, não revela o riso alegre das crianças, cães, homens e mulheres que foram se ajuntando no mesmo lugar e compartilharam, com dezenas de desconhecidos, o mesmo espetáculo.

Parece bobagem, mas estou melancólico pensando em tudo que já não sou capaz de evocar, explicar e reviver. Temo que meu protesto pela recuperação da memória e da narrativa, que atam as duas pontas do fio de cada vida, sejam apenas gemidos roucos chamando em vão uma forma de vida já quase extinta.

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P.S. Acabo de aprender mais duas coisas a meu respeito: quando estou deprimido sou grosseiro, quando estou melancólico sou pedante. É melhor me conformar, jamais serei um Milton...

Digressão metafísica sobre How I Met Your Mother

Um dos meus guilty pleasures favoritos nas horas de ócio é assistir a série How I Met Your Mother na CBS. É umas das duas iniciativas bem sucedidas de melhorar a idéia central de Friends, a outra sendo Coupling (as novas gerações que acham que Friends é uma porcaria tem toda rzão, apenas lembrem-se que era um dos melhores programas disponíveis na época - we didn't know any better). Um grupo de amigos, suas desastradas aventuras romântico-sexuais e seus relacionamentos intestinos - o que me pareceria até um pouco fantasioso se eu não tivesse visto grupelhos assim na vida real - e, como não poderia deixar de ser a série se passa em Nova Yorque. Aliás, para que não reste dúvida sobre as semelhanças entre as séries, alguma pessoa com o mesmo insight que eu e muito mais habilidades com o editor de vídeo criou esta abertura alternativa para How I Met Your Mother e postou no youtube: https://www.youtube.com/watch?v=GWLh65OTqHY

Seja lá como for, a série é muito engraçada, embora nada acrescente de substancial ao intelecto do espectador, como todo bom seriado de evasão deve ser (ao contrário, por exemplo, dos melhores episódios de Frasier, que me deixam pensativo depois do riso). Recomendo especial atenção para a atuação sempre espetacular de Neil Patrick Harris, cujo personagem, Barney Stinson, rouba quase todas as cenas nas quais aparece. O fato de Harris ser um homossexual assumido cujo personagem é um mulherengo conquistador (termos do tempo de meu avô que emprego porque os equivalentes modernos são chulos demais e parecem ridículos quando saem da minha boca) me faz sempre lembrar - guardadas as devidas proporções - de Rock Hudson, especialmente porque o galã dos anos sessenta também era um ótimo ator cômico, para meu gosto.

Não foi por causa de Neil Patrick Harris ou Friends que me lembrei de How I Met Your Mother hoje. O que me pôs a pensar no seriado foi um trecho do livro "A Origem da Linguagem" do filósofo Eugen Rosenstock-Huessy. Transcrevo: "Um amigo dos meus tempos de estudante em Heidelberg usava a expressão 'de algum modo' (irgendwie) para designar todos os mistérios da vida. Concluímos que usava essa expressão em lugar do nome de Deus, e assim era de fato. Onde as gerações anteriores haviam falado na vontade ou ajuda de Deus, ele satisfazia-se com o incerto e o vago." O trecho me remeteu imediatamente à constatação de que todos os personagens no seriado incorrem numa das práticas modernas que mais me irrita: a personalização do universo. Desse modo, a todo tempo em How I Met Your Mother ouvimos coisas do tipo (paráfrases minhas): "O universo está querendo me dizer alguma coisa", "Deixe o universo decidir", e assim por diante. Como se o universo fosse uma inteligência dotada de vontade, desígnio e capacidade de ação, e, pior, uma inteligência investida de um interesse pelos problemas sentimentais de um grupo de amigos novaiorquinos!

Chega a ser engraçado, e um pouco triste, ver a que chegou a cultura popular contemporânea, termômetro da weltanschauung das massas e, muitas vezes, da elite também. Fico a me na época perguntar, junto com o comediante Billy Gardell (no excelente espetáculo solo Halftime), quando foi que se tornou démodé ou de mau gosto acreditar em Deus e chamá-Lo pelo nome? Parece que rapidamente o mundo passou a dizer com Carl Sagan que o Cosmos é tudo o que é, foi e será; e a frase, tanto mais crida quanto menos compreendidas e meditadas são suas implicações, acaba servindo de substituto - fajuto - para a necessidade existencial do ser humano de viver conforme uma metafísica minimamente coerente. Troca-se Deus, aquele que já é nosso velho conhecido, pois se deu a conhecer repetidas vezes ao longo da história, pelo espacialmente incomensurável, inimaginável e impessoal, enfim, pelo "incerto e vago".

Porém, a adesão nominal à fé "científica" no cosmos, no universo, não desata o nó da alma que, volta e meia, insiste em se fazer sentir. O credo moderno de que Deus é odioso, desinteressante ou inexistente não é capaz de dar conta da nossa necessidade, por virtude da forma como fomos criados, de relacionar-nos com um Deus pessoal. Nem o mero teísmo verborrágico, nem o ateísmo mais histérico são capazes de abafar o silêncio denso, opressivo, quase táctil, que a ausência de Deus perante a consciência é capaz de causar. Daí a tentativa tragicômica de personalizar o universo, tentativa de tornar a realidade em torno menos aleatória, menos hostil. Sob o fundo de risadas enlatadas do seriado de televisão, escuta-se o gemido surdo do nome que não se ousa dizer. Gozado como certas ausências acabam tornando o ausente presente como nunca.

Estou cada vez mais convencido de que se nessa geração politicamente correta, cientificista, hedonista e perdida, falar de Deus é inconveniente, por vezes arriscado, talvez até perigoso, não falar de Deus é suicídio.

Tegner's Drapa

Estes versos estão associados com a experiência de conversão de C.S. Lewis: "Balder the Beautiful 
Is dead, is dead!". Li um comentário a respeito, en passant, e acabei me interessando pelo poema de Longfellow. O poema exprime com belo lirismo o ocaso dos deuses pagãos e indica, calmamente, a chegada desses últimos dias, a era do Cristo.

Tegner's Drapa

Henry Wadsworth Longfellow

I HEARD a voice, that cried,
"Balder the Beautiful
Is dead, is dead!"
And through the misty air
Passed like the mournful cry
Of sunward sailing cranes.
I saw the pallid corpse
Of the dead sun
Borne through the Northern sky.
Blasts from Niffelheim
Lifted the sheeted mists
Around him as he passed.

And the voice forever cried,
"Balder the Beautiful
Is dead, is dead!"
And died away
Through the dreary night,
In accents of despair.

Balder the Beautiful,
God of the summer sun,
Fairest of all the Gods!
Light from his forehead beamed,
Runes were upon his tongue,
As on the warrior's sword.

All things in earth and air
Bound were by magic spell
Never to do him harm;
Even the plants and stones;
All save the mistletoe,
The sacred mistletoe!

Hoeder, the blind old God,
Whose feet are shod with silence,
Pierced through that gentle breast
With his sharp spear, by fraud,
Made of the mistletoe!
The accursed mistletoe!

They laid him in his ship,
With horse and harness,
As on a funeral pyre.
Odin placed
A ring upon his finger,
And whispered in his ear.

They launched the burning ship!
It floated far away
Over the misty sea,
Till like the sun it seemed,
Sinking beneath the waves.
Balder returned no more!

So perish the old Gods!
But out of the sea of Time
Rises a new land of song,
Fairer than the old.
Over its meadows green
Walk the young bards and sing.

Build it again,
O ye bards,
Fairer than before;
Ye fathers of the new race,
Feed upon morning dew,
Sing the new Song of Love!

The law of force is dead!
The law of love prevails!
Thor, the thunderer,
Shall rule the earth no more,
No more, with threats,
Challenge the meek Christ.

Sing no more,
O ye bards of the North,
Of Vikings and of Jarls!
Of the days of Eld
Preserve the freedom only,
Not the deeds of blood!

Peço desculpas

Por algum motivo que desconheço, o blogger me manda notificações de comentários com meses de atraso. Peço desculpas aos comentadores, cujos comentários estão agora devidamente publicados. Estou sinceramente constrangido. Fique então registrado para quem por acaso voltar a este sítio aquilo que passou.

Não-natal

O natal passou sem grandes acontecimentos. O jantar foi excelente, queijos e vinhos, mas tomei cerveja a noite toda. O peru deu logo sono e, feito cachorros magros, A. e eu nos desculpamos e fomos para casa. E mesmo sem nada interessante a dizer, achei por bem escrever algo, a fim de que 2012 não passasse em branco.

Foi um ano esquisito. Começou sem saber para onde A. e eu íamos os mudar. Comecei a trabalhar à noite e descobri que não me convém. É a vida. Depois veio a mudança e nossa extraordinária e cansativa jornada pelo sudoeste americano até a costa oeste. Saímos de Dallas e fomos parar (quatro dias depois) perto da capital da Califórnia, onde montamos acampamento (ou melhor, montamos apartamento, embora se pareça com um acampamento no mais das vezes). Não vimos o Grand Cânion, Vegas é, nas palavras da querida Leila Amadori, deprimente. Especialmente se você se hospeda no final da strip, lá onde "o filho chora e a mãe não vê". Mal chegamos e lancei-me ao novo trabalho, braçal porém honesto, enquanto tratamos de fazer o possível para acostumar os sentidos aos novos ares e às novas paisagens. É muita beleza para engolir de uma vez só. Aliás, numa coisa a Califórnia é como o Brasil: natureza cativante, porém o povo quer ser mais comunista que o Che.

Essa correria de um ano inteiro me deixou desgostoso. Um dia desses fiquei pensando em algumas coisas que gostaria de fazer para médio e longo prazo. Parecem tão distantes. Uma delas, talvez a mais simples, era voltar a escrever aqui.Quanto me falta para ser quem eu gostaria! (Tenho até medo de voltar a ler esta página e descobrir que ainda sou um adolescente aborrecido e choramingador como era a tantos anos atrás). Meu mal é apatia. Falta de vontade. Não faço cada que não seja por obrigação, e aí acabo fazendo de má vontade. Mentira, faço coisas por gosto sim, mas não com a concentração que mereciam. Ah, nem tudo é ruim, mas só por hoje acaba sendo. Só por hoje.

Perdoem o mau-humor, mas essa chuva, esse Sauvignonese, botam a gente irritado como um cão.

Breve nota sobre a campanha anti-tabagismo do Dr. Drauzio Varella

Hoje à noite, minha esposa e eu estávamos assistindo o Fantástico. Triste, sei. Começou a passar o seguimento em que o Dr. Drauzio Varella investe contra o tabagismo. Em homenagem ao esforços do doutor, amparado pelo império midiático da Rede Globo, o governo federal brasileiro e umas quantas organizações internacionais, minha amada e eu decidimos tomar uma atitude. Saímos da sala e, enfrentando um frio de 7 graus celsius (e minha persistente infecção na garganta), e fomos para o pátio onde acendemos um cigarro cada um enquanto o bom doutor terminava sua choradeira.
Doutor, vá promover engenharia social na !%$@#$#$*&*#! (ou seja: na casa da senhora sua mãe).

Uma coisa curiosa que percebi na Village Church

Estava lembrando dos últimos sermões que escutei na Village Church e um certo padrão começou a me chamar a atenção. Tanto Matt Chandler quanto Steve Hardin parecem compartilhar de uma espécie de monomania: eles podem estar pregando um sermão sobre qualquer tema no universo - de mecânica de automóveis a Twilight (o que nunca é o caso ali, mas imagine) - e mesmo assim eles vão invariavelmente falar sobre o evangelho. Bem simples, provavelmente leva uns dois minutos para apresentar e aparece em todo sermão sem exceção.

Nós fomos criados por um Deus infinitamente Santo para viver ao lado Dele, pecamos e incorremos em Sua ira, estamos todos condenados, mas Cristo Jesus, Deus encarnado, o Filho de Deus, veio a este mundo, no qual viveu uma vida sem pecado e, mesmo assim, recebeu em seu corpo a justa punição pelos pecados de toda a humanidade e toda a ira de Deus recaiu sobre ele para que todos aqueles que fossem chamados e cressem em Jesus fossem considerados justos por causa da justiça dele a estes imputada e fossem  para gozar com ele da vida eterna ao lado do Pai.

Quase dá para falar num fôlego só. Eles falam alguma coisa parecida com isso em todo o sermão, em toda e qualquer ocasião, às vezes orando, às vezes conversando... Achei isso curioso no começo. Foi aí que me dei conta de que existem muitos pregadores por aí que vão pregar sermões tópicos sobre os mais variados temas (futebol, saúde, justiça social, o preço do pão francês e por aí vai), outros pregam sobre temas bíblicos relacionando-os com algum tipo de problema pessoal com o qual as massas se identifiquem (marido que ignora a mulher, mulher que aporrinha o marido, chefe que aborrece o funcionário, a lentidão do funcionalismo público, as notícias do dia...). O que se tornou menos comum é a pregação de mensagens centradas no evangelho.

Esta é uma boa mensagem para inserir em uma série de explicações que cristãos comumente são instados a dar aos infiéis - o que você faz todo domingo de manhã, por que tem um peixe no parachoque do seu carro, porque você não leva sua namorada para o motel, como pode um sujeito inteligente como você acreditar em Deus...

 

Um incidente não relacionado que escutei no programa Wretched Radio foi uma entrevista com uma jovenzenha sobre religião, entrevista essa que é emblemática da situação de muita gente aqui no "Bible belt" e também no Brasil, país que tem muito sentimento religioso e pouca fé racional - aquela na qual se está quando o respeito pelas coisas de Deus reprime a vontade de falar quaisquer besteiras com ar de santidade, coisa rara no Brasil onde o verso bíblico mais citado é "Deus escreve certo por linhas tortas". Voltando ao assunto, perguntaram à menina no meio da entrevista (na qual a sujeita já dissera que as coisas mais importantes para ela eram a família e a moda) o que ela achava de Deus. Ela respondeu que sim, ela amava Deus, que ela era cristã, afinal ela era do Texas! Ri tanto que quase caí da cadeira. É mais engraçado quando a gente ouve a gravação. A presunção da menina é que o cristianismo era uma espécie de herança familiar ou cultural que não precisava ter absolutamente nada a ver com a vida dela. No fundo penso que todos nós, com poucas exceções, praticamos em algum grau esta forma de auto engano. Essa é a beleza da mensagem dos puritanos - antigos e modernos: é tudo ou nada, ou você pertence a Deus por inteiro, ou não é Dele de maneira alguma. Eu tinha uma dificuldade medonha de aceitar vários dos preceitos que pareciam radicais para mim, e hoje vejo que o que me faltava era coragem de abraçar as verdades bíblicas. O que me assusta é que ainda há muito de mim que reluta a se render ao apelo provlamado no evangelho. Acho que não sou o único.

Uma pequena passagem de Earle Fox

Earle Fox, sacerdote anglicano e filósofo americano, no seu livro Personality Empiricism and God (p. 57), escreveu um alerta conciso e muito justo para os cristãos. Gostei tanto que quero repetir aqui:

"The survival of Western Civilization (including most assuredly science itself, due process in civil law, and a free-market economy) depends, in major part, on whether Christians can sustain their claim that Jesus is Lord with an intellectually credible cosmology and Good News about the Intelligent Designer."

Minha semana de Solteiro

Minha esposa foi para Cold Spring Harbor, upstate New York, participar de uma conferência sobre Microbiologia. É que ela é uma bióloga atípica, tem horror a qualquer tipo de animal superior com exceção dos gatos e, em nossos melhores dias, de mim. Fiquei brincando com a idéia de ficar sozinho toda a semana passada. Eu sou um marido grudento, sofro quando minha digníssima se vai por mais de algumas horas, mas confesso que estava bastante excitado com a idéia to tempo livre que teria.

Eis o problema: sempre tive a impressão de que passei a produzir e estudar muito menos desde que me casei. Fico sempre irritado com o tempo que minha esposa consome com banalidades das quais sou, com freqüência, espectador inerme ou, na pior das hipóteses, participante contrafeito. Estava triste por estar só, mas imerso no antegozo dos projetos que eu iria realizazr durante a semana. Passo então a fazer um balanço das atividades realizadas.

Na terça-feira saí cedo do trabalho, onde havia tão pouco a fazer que fiquei cansado. Cheguei em casa e requentei o risoto que minha previdente esposa deixou feito no dia anterior. Comi assistindo desenho animado. Preparei café para a manhã seguinte, guardei o resto do risoto na marmita, tomei banho, pus o pijama e liguei para minha amada: "Querida, estou aproveitando que você viajou para fazer uma coisa que você nunca deixa: são sete e meia da noite e já estou na cama pronto para dormir!"

Na quarta, tive que buscar o carro dela no mecânico. Fui certo de que iria pegar o carro e dar uma volta pela cidade. No meio do caminho de volta acabei mudando de idéia. Voltei para casa, não pude fumar porque tive preguiça de ir comprar cigarro, tomei banho e encomendei comida chinesa. Fiquei assistindo mais desenhos na cama até a comida chegar. Fui buscar a comida, que levei direto para a cama onde comi e caí no sono. Acordei na manhã seguinte ao lado da bandeja.

Na quinta fui ajudar meu querido amigo Tony Ex Ex (já estou fazendo referências a meus posts anteriores, uau...) a resolver uns problemas no computador. Assisti o começo do show do Rei Roberto Carlos em Jerusalém enquanto fazia um macarrão. Comi e fui para cama após ler meia página de John Piper.

Na sexta cheguei em casa e jantei Cheetos, dois muffins de chocolate e um copo de uísque. Resolvido a ler alguma coisa fui tentar acabar de ler The Jesuits do Malachi Martin. Avancei um pouco na leitura, mas não me lembro mais o que li. Tentei dormir mas a gata não parava de miar de saudades de sua dona. Fui dormir em definitivo às duas e meia da manhã e acordei às seis e meia com o barulho do celular que trazia a mensagem de minha esposa avisando que me ligaria dali alguns minutos. Não preciso dizer que a noite acabou aí.

Esta experiência me mostrou de forma cabal a imbecilidade da concepção de que o casamento consumiu tempo precioso de criatividade. Desculpe querida, de longe o pior inimigo de meu desenvolvimento intelectual continuo sendo eu. Engraçado como essas situações nos mostram como certas idéias que jamais questionamos podem ser completamente falsas. Como diz o Matt Chandler, noventa por cento das vezes você está infeliz por culpa sua.

Para meu alívio,a patroa volta hoje para Dallas e a vida retoma seu ritmo normal. Passo muito melhor quando tenho alguém para me defender de mim. Vivendo e aprendendo.

Dallas no verão

É chegada a noite de sexta feira. Difícil crer que seja o caso, pois o Sol continua a reinar e obfuscar os demais astros no céu, e a brisa sopra quente sobre a cidade. O tempo inclemente, seco, quente e opressivo de Dallas obriga seus habitantes a buscar o refúgio de seus aparelhos de ar condicionado, onde quer que se encontrem.

Não há quase vagabundos ou loucos mendicantes na cidade. Se não basta para afastá-los o sol inclemente, também não encontram aqui calçadas pelas quais vagar, nem praças onde repousar. As ruas mostram assim a limpeza de um lugar estéril. Para encontrar fida por aqui, seja ela humana ou animal, deve-se procurar um dos shopping centers - estrangeirismo infeliz, uma vez que os anglófonos preferem chamá-los de "malls".

Estamos contentes em procurar o refúgio do lar, ao abrigo do sol e da falta de vida nas ruas. As ruas foram feitas para carros, não para gente. E há carros de sobra para encher os olhos de qualquer transeunte. É um prazer ser motorista em Dallas. As ruas exibem uma perfeita ordem, fazendo circular de forma harmoniosa sua corrente de sangue, metal e borracha. São ruas largas, prontas para receber os "trucks" que os texanos insistem em conduzir embora a maioria já tenha deixado as fazendas e ranchos faz muitas gerações.

Durante a semana, todos trabalham. Possivelmente trabalham demais. Nos fins de semana, os habitantes da cidade saem de suas casas, montados em suas caminhonetes (ainda maiores no Texas do que no resto do mundo) e afluem para os bares, restaurantes, clubes de strip-tease (há quem sustente terem sido inventados aqui), malls, cinemas e igrejas, muitas igrejas. O cinturão bíblico, que tem em Dallas uma de suas áreas mais representativas, produz santos e pecadores em desabalada medida. Para fazer um santo, é necessário um pecador, a fé, a graça e o Cristo. Sem o pecador não há o santo, e pecadores há em profusão, e uma profusão proporcional de igrejas a interceder por tanto pecado.

É necessário muito trabalho, muito pecado, muito perdão e santidade para que Dallas permaneça, dia após dia, ao abrigo do sol.

Olavo de Carvalho: Intrigantes e Fofoqueiros

Divulgo um vídeo do Olavo de Carvalho desancando os imbecis que insistem em atacá-lo e, de quebra, seus alunos. Não tenho nada a acrescentar ao que disse o filósofo. O Olavo é brilhante em suas exposições, e sempre procura ser didático, de modo que posso dizer com segurança que se ele não é melhor compreendido, e chega a ser combatido, é por deficiência mental e moral de seus detratores.

Eis o link direto do vídeo para download:
http://a32.video2.blip.tv/11950008929367/Olavodecarvalho-IntrigantesEFofoqueiros590.flv?brs=1043&bri=14.1

E o link do Seminário de Filosofia, o qual, vale lembrar, só me fez bem.
http://a32.video2.blip.tv/11950008929367/Olavodecarvalho-IntrigantesEFofoqueiros590.flv?brs=1043&bri=14.1

O Português do pastor Marcílio

Já se vão alguns anos desde a última vez que ouvi a pregação do pastor Marcílio Gomes Teixeira. Quando finalmente fui trazido de volta, de maneira lenta e gradual, ao seio da noiva, ele já não estava mais à frente da Igrja Batista Central de Campinas. Tive a alegria de encontrá-lo, bem como sua esposa, a Dona Helena, alguns anos depois, durante um culto comemorativo de 50 anos da IBCC. Foi uma ocasião muito singular para mim, uma vez que o casal teve um papel muito importante em minha vida cristã. Foram ativos nos momentos fundamentais de minha formação, e quero muito bem aos dois pelo que me legaram.

Mas este não é o tema do post. O tema não é o pastor Marcílio, nem o seu papel na minha formação cristã. O tema é o Português do pastor.

Hoje tive a vontade, meio do nada, de escutar um sermão em Português. Me bateu uma saudade de escutar um pregador que tivesse algo a ver com a minha cultura, e recentemente só tenho escutado pastor americano (por razões óbvias) além do ex-comediante e agora evangelista ultra ortodoxo na teologia Todd Friel e estava francamente enjoado. Por acaso, no site da IBCC, que não revela o nome do pregador na sua Central de Mensagens, fiz o download de uma mensagem que calhou de ser pregada pelo pastor Marcílio.

Depois de tantos anos, foi um verdadeiro alento para meus ouvidos escutar alguém falando Português de forma tão natural, tão espontânea e tão correta! Preciso escutar mais uma vez para ter certeza, mas tive a impressão de que ele não comete um único erro gramatical, em nenhuma ocasião escorrega na pronúncia, declama o texto da mensagem como se estivesse batendo um papo e tomando o café da tarde na varanda.

Numa era de teleprompter, de improvisos desastrados, uma época em que até nos jornais a última flor do lácio é abusada e maltratada por um verdadeiro exército de profissionais que não passam de usurpadores dos cargos de professores, escritores e jornalistas, uma época em que blogueiros como eu publicam artigos sem corrigir por pura preguiça (sim, quem passa por este espaço sabe o quanto fujo da tarefa de corrigir meus textos - preciso é de um editor que seja super competente e aceite como pagamento apenas sorrisos e tapinhas nas costas), é uma delícia escutar um pregador que tenha um domínio tão perfeito da língua pátria. Muito disso é mérito do pastor Marcílio, por buscar ser um homem educado, parte se explica pelo fato de o pastor ser de outra geração, aquela cuja educação ainda não havia sido sacrificada no altar das ambições socialistas.

Toda esta experiência me remeteu diretamente à infância. Lembro que nunca fiz questão de participar do louvor na igreja, o qual curiosamente era o momento no qual as crianças podiam ficar, mas sempre gostava de ficar para a mensagem. Escutava extático a pregação e me empenhava em compreendê-la. Desta forma, aprender a usar palavras novas, expressões, tudo isso no Português falado, era muito natural para mim. Tive sorte. A maioria das pessoas aprendeu o Português chinfrim com sotaque carioca que a Rede Globo espalha para 70% da população brasileira feito gonorréia.

Um dos poucos lugares dos quais o Português falado pode ser proferido com total correção gramátical, sem parecer estranho, é o púlpito. Infelizmente alguns pregadores se esquecem disso, talvez no afã de atingir mais pessoas. Acho que convém lembrar, especialmente diante da enxurrada de novas traduções cada vez mais simples e mastigadas da Bília que invadem o mercado editorial brasileiro, que em breve o evangelho não vai mais ser reconhecível no Brasil simplesmente porque faltam palavras para anunciá-lo! As besteiras linguísticas e a ignorância generalizada cujos exemplos abundam nos jornais, revistas e na TV, certamente acabam desaguando nas praias da teologia. O resultado desse processo corre a galope na Terra de Vera Cruz, como bem demonstra o sucesso estrondoso das formas mais baixas de teologia (entenda-se aí pricipal mas não exclusivamente a Igreja Universal do Reino de Deus).

O país precisa de pessoas mais educadas no ministério pastoral. Lemrbo-me de um comentário de Frank B. Sandborn (em Voegelin, The Form of the American Mind p.132, nota 20) sobre Johnathan Edwards, em que ele dizia Edwards, se quisesse, teria ficado par a par com David Hume no campo da Filosofia, mas preferiu dedicar sua vida à carreira de ministro do evangelho. O que produziu o Brasil que se compare? O último grande pregador brasileiro que falava e escrevia em um Português castiço, o Pe. Vieira, nem brasileiro era.

Fica então registrado meu apreço e minha gratidão ao pastor Marcílio.

Warren, Piper, Carvalho e esta besta que vos fala

Fiquei sabendo que John Piper está indo ao Brasil. Bom para o Brasil. Piper é um pregador excelente e um homem com uma paixão intensa pela glória de Deus. Ele nos reapresentou a uma faceta muitas vezes esquecida da fé cristã, a genuina alegria em Deus, e conseguiu fundamentá-la naquela característica que para o homem carnal seria a antítese da alegria, a absoluta soberania divina. Seu "Desiring God" é uma obra prima que demonstra, por parte do autor, uma compreensão sublime e, no entanto, quase velada da dialética fina que rege a relação entre nossa alegria e a soberania de Deus.

Admiro faz alguns anos o ministério de Piper. Ele foi tema de uma das conversas com o pastor Leandro Peixoto que me afetou profundamente. Aqui em Dallas fui novamente me nutrindo com o material da pregação dele e sou muito grato por isso. Tive, contudo, uma experiência curiosa que tem a ver com o Olavo de Carvalho. Farei o possível para atar estas pontas logo, antes que acabe o interesse do leitor.

Muitos meses atrás, o professor Olavo nos dizia que o brasileiro tinha um jeito muito gozado de admirar uma pessoa: admiramos quem tem mais força que nós (força intelectual, ou eu não estaria falando de Piper e Carvalho, mas de Terry Hulk Hogan e Lou Ferrigno), mas ao primeiro sinal de que a pessoa possua algum defeito qualquer, nos decepcionamos, baixamos os olhos, vestimos pano de saco e lançamos cinzas sobre a cabeça. Em seguida, já consideramos o fulano superado por nós, e sentimo-nos os gostosões, afinal descobrimos um defeito no que antes nos parecia tão belo e formoso. Ora, após ouvir esta aula umas tantas vezes, já estava certo de que jamais iria cair na besteira de me comportar como os imbecis que fazem estas coisas.

Quem adivinhar o que aconteceu em seguida leva um doce.

Entrei no www.desiringgod.org e fui recebido com um banho de água fria. John Piper fez uma das entrevistas mais chapa-branca da história recente, perguntando uma série de questões sobre doutrina cristã para o conhecido pastor-da-camisa-havaiana Rick Warren, e recebendo como resposta quse tudo o que ele, e qualquer calvinista que se preza, gostaria de ouvir. Só faltou perguntar a coisa mais importante: por que a obra e a pregação e a postura pública do fulano não concordam com todas as coisas bonitas que ele disse na entrevista?. Se você é fã do Rick Warren, por favor, pare de ler por aqui. Não vou me desculpar por afirmar que o sujeito é um charlatão (procure no Youtube os vídeos mostrando o homem falando uma coisa para sua igreja e depois descaradamente negando tudo para o Larry King na questão da Proposition 8). Mentir em um canal de TV a cabo visto por pessoas de todo o país foi apenas a mais recente presepada na folha corrida do mega seeker-sensitive church pastor. Ele é o rei das platitudes superficiais, que ele quer que acreditemos se tratarem de pregação do evangelho, e faz tudo em nome do propósito questionável de fazer com que toda e qualquer pessoa se sinta o mais à vontade possível para se juntar aos quadros inchados de seu mega-ministério. Quem conhece o ministério sério, a pregação profunda, ainda que divertida, e o esforço enorme feito por Matt Chandler para esvaziar os bancos de sua Village Church vai entender bem a diferença entre o mega pastor que deu a bênção à presidência Obama (dói o saco só de pensar) e um pastor de verdade como o Chandler (embora este seja, pelas minhas estimativas, bem mais novo).

Não se pode negar que o homem seja esperto. Ele é bom de papo, está determinado a agradar a dois senhores (e a quem mais ele conseguir), e consegue se manter sempre sorridente, superficial e em cima do muro. Imagine qual não foi a minha surpresa quando assisti uma entrevista de umas duas horas na qual Rick Warren usava o reconhecimento de John Piper no meio evangélico como papel higienico para limpar sua reputação.

Imediatamente levantei meus punhos indignados para os céus, naveguei a internet buscando opiniões de pessoas que estivessem tão iradas quanto eu (encontrei algumas). No dia seguinte fiz um discurso indignado no caminho para o trabalho, para o qual aluguei os dois ouvidos de meu insuspeito amigo Tony, que é ex adventista, ex cristão denominacional (Quem foi adventista pode mesmo dizer que foi cristão denominacional? Uma pergunta que ficará sem resposta neste espaço - embora, neste caso, a pergunta sozinha já deva ter ofendido muita gente) e presentemente judeu messiânico, e que, por conseguinte, não tinha nada a ver com o pato.

Passadas mais umas semanas voltei ao meu estado normal, estava ouvindo o Piper e lendo This Momentary Marriage, uma exposição magistral sobre o que é o casamento aos olhos de Deus e as conseqüências práticas disso para a vida dos casais (mais uma ponta solta que não terei ocasião de atar e ficará sem maiores elaborações - quem quiser que compre o livro), quando escutei uma aula recente do professor Olavo reiterando o aviso acerca da maneira torta que o Brasileiro tem de admirar. Me bateu uma baita culpa retardada pela minha conduta, e meus sentimentos mesmo, durante a fatídica semana da entrevista. Derrubei o Piper em minha mente e quis me achar melhor que ele, busquei apoio para minha estupidez em algumas opiniões colhidas na internet, botei banca de santo e defensor da família e da fé cristã ortodoxa... Uma miséria só. O filósofo conseguiu me pôr em xeque sem nem mesmo se dar conta. Chega a dar arrepio a maneira como o homem conseguiu ver exatamente o que estava se passando... sem saber o que estava se passando! Vivendo e aprendendo.

Me senti um bundão, um estúpido (e alguns dirão que este deve ter sido um de meus raros momentos de clareza - devem ser fãs do Rick Warren) e aprendi um pouco mais sobre orgulho intelectual, sobre a diferença entre moralidade e moralismo e sobre mais uma razão pela qual fazer parte do Curso de Filosofia do professor Olavo foi uma decisão acertada. Não fosse pelo puxão de orelha, eu teria morrido com a convicçao imbecil de que minha (inexistente) santidade era algo mais que uma invenção diabólica.

Continuo não gostando do Rick Warren e o que ele representa. Continuo não entendendo o porque da tal entrevista. Estou, contudo, profundamente arrependido pela minha reação. Achei a coisa toda tão instrutiva que resolvi compartilhar com qualquer interessado, assim algum bem se faz dessa porcaria toda.

Em suma, se puderem, vão assistir o Piper no Mackenzie quando ele for ao Brasil. Vale muito a pena.

Um pouco como o Romário

Um pouco como o Romário, que voltou da aposentadoria mais vezes do que posso contar, estou fazendo mais um retorno à blogosfera. Um comentário amabilíssimo em meu último post (que será atendido assim que eu tiver uma oportunidade) fez-me ver a desfaçatez que é manter aberto um blog no qual só se escreve uma vez por ano. Sei que não causei nenhuma séria crise de depressão com minha ausência, mas um estranho senso de decoro me impele a voltar.

Digo mais: espero voltar mais leve, mais breve, mais adaptado à falta de tempo que me constrange. Já era hora de abandonar a mentalidade "ou escrevo algo muito sério (o que nunca consegui fazer muito bem), ou não escrevo nada". Espero publicar alguns posts de fôlego que estão na gaveta, mas o grosso da produção será de platitudes mesmo. Se não fizer assim, arrisco esquecer o Português. Tanto é o medo que já pedi para a professora Lídia (a senhora minha mãe) uma gramática de presente. Quem sabe agora, com quase trinta anos de idade e uma resma de textos publicados aqui, não consigo finalmente aprender gramática?